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九十

我唱《那些花儿》，唱《Vincent》，唱《温暖》。 　　我旁若无人地为睫毛大声歌唱，直到哽咽不止，泣不成声。 　　泪水滚落下来，打湿了那张早被睫毛泪水浸湿过的信纸。 　　颤抖着双手，小心翼翼把信纸折好，放进最贴近胸口的口袋，擦干泪水，微笑着走出门去。 　　重新走在大街上。 　　走进拥挤人群里。 　　让霞光沐浴着我。 　　让夕阳温暖着我。 　　无所谓悔恨，无所谓希望。 　　一直走到无处不在的睫毛身边 　　31 　　我在小咖啡馆呆了好几个月。 　　当然，没有等到睫毛。 　　中间，我去了一次古格遗址。 　　那是一个阳光灿烂的下午。 　　我呆呆站在那儿，长时间注视夕阳下的古格，激动的一句话也说不出来，一点感想也激发不起来，脑子里一片空白。 　　我长时间地注视着。 　　仿佛我一下子变成了遗迹，古格变成了观众。 　　黄昏里，残坦断壁千年焦土被沐浴成一片血红。 　　仿佛不是出自人迹，更象是地壳的一部分，地球诞生以后就伫立在那儿似的。 　　味道类似吴哥遗址，或者海格利尼姆古城。 　　海格利尼姆是被维苏维火山泥沙吞没，古格遗址却是被时间掩埋，味道更为凄凉。 　　又像苏美尔人在美索不达米亚建造的那座通天塔，站在塔下，被上帝混乱了语言，只好用敬畏的神情彼此沟通。 　　我找了一堵结实土墙，深深挖个小洞。 　　取出那一小块扎巴的骨头，深情亲吻，埋进小洞，结实填好。 　　抬头，碧蓝欲滴的天空中，几只鹰骄傲地展翅掠翔。 　　——那不就是扎巴吗？ 　　我迎着阳光，眯着眼睛眺望，幸福地想像。 　　坐在古格遗址脚下。 　　蓝天。夕阳。荒山。疾风。苍鹰。四面八方沧海横流之后的地表杰作。 　　血液沸腾，感慨万千。 　　不禁想到时间的长与短。 　　木桶的装水量取决于最短的一块木板。 　　时间也如此：所有长与短，最终会均化为短。 　　比如：眼前的古格遗址会继续存在一万年，而我们最多存活五十年。古格遗址存在时间的“长”，比较起我们存活时间的“短”，只能委屈缩小为“短”——我们一旦死亡，“我们的古格遗址”也随同死亡——地球上所有的 “长”与“短”，在这层意义上接近相等。 　　联想起跟睫毛的长与短。 　　无论我的时间多么“长”，没了睫毛，会均等于“与睫毛在一起时间”的“短”。如果找不到她，大把“长”时间，会均化缩小，直到无限接近“零”，成为已经死去的活着。即使濒临生命尽头终于找到，已经接近“零”的时间，还能给彼此带来多少幸福？ 　　想起睫毛那句话：“以后哪天我消失了，你就哭着喊着，拄着拐棍儿到处找我，一直找到头发花白？” 　　原来，每一对相爱的人都有一个命数。 　　这个命数被上苍牢牢掌握，没得商量，没得退路，冥冥之中，左右彼此。一直到入墓扣棺，才能得以最终揭晓。 　　或许现在的结局，就是跟睫毛的最终命数？ 　　恍然大悟，再次热泪盈眶。 　　坚强不让自己再流泪。 　　把泪水收藏起来。 　　把情感收藏起来。 　　把爱人收藏起来。 　　在一面土墙上，悄悄刻下：我的睫毛。 　　安静撤离。 　　▽ 　　之后我开始流浪。 　　雪山。草地。溪流。古城。村庄。冰河。森林。 　　我去所有想去的地方，做所有想做的事，打听所有可以打听的人，只为找到睫毛，只为能够与她拥有同一个命运。 　　▽ 　　我开始喜欢讲故事。 　　我不管坐在哪儿，不管身边是谁，不管有没有听众，我都会席地而坐，或者晒着藏地高原的太阳，或者面对潺潺而过的溪水，或者背靠巍峨耸立的雪山，或者身处这样那样的咖啡馆小酒吧，我都会点上根烟，微笑着，开始自言自语讲故事。 　　“有一个人，老喜欢丢东西。” 　　这是故事的开头。 　　“丢什么？” 　　偶尔会有好奇的热心人插话。 　　“丢书，丢钱包，丢身份证，丢钥匙，丢情人。” 　　“然后呢？” 　　“到处去找。” 　　“就这么简单？” 　　“就这么简单。” 　　“早知现在，当初为什么不懂得珍惜呢？” 　　我无言以对，然后会流泪。 　　在众多嘲笑的目光中，难过地流泪。 　　▽ 　　半年后的一天。 　　我回到了那座久违的城市。 　　因为那天是清明节。 　　我去了皮子墓地。

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